Скучаю по тебе, своему дневнику — неоправданно заброшенному и опустевшему. Если бы не события последних четырех месяцев, не пустовал бы ты ни дня; но так получилось, что твоя хозяйка по жизни поплыла на манер топора и слишком стремительно сомкнулась над её головой безучастная ледяная вода реальности. Из хороших новостей: утопленницей не стала, дыхание задержала и сейчас обжигаю себе лёгкие воздухом, барахтаясь на поверхности и норовя снова погрузиться в безучастные глубины собственной тоски. Но отчего-то мне кажется, что на те же грабли мне наступить захочется ой как не скоро.
Какое странное чувство. Словно возвращаюсь из ссылки, из глуши, после крупного скандала, послужившего ей причиною, и вот он, мой первый выход после всего — и сразу в сверкающую тысячами огней и улыбок бальную залу, где играет Венский вальс... Все так блистательно, все так привычно: а в самом тебе что-то изменилось, как будто темная тень дотронулась до самой твоей души и оставила в ней еле-еле заметный след, который, словно осколок разбившегося зеркала Снежной Королевы, не позволяет видеть все так, как раньше.
А через минуту — уже кружишься в живом танце и бед ни своих, ни чужих не помнишь.
Что ж, начнем отплясывать, Дневник? Наведу немножечко красоты, если ты не против, ведь не хотелось бы выступить перед другими как-нибудь иначе, чем восхитительно. Но оформление менять не стану; красное дерево роскошно всегда, да и мило сердцу видеть тебя именно таким, каким я тебя помню, когда ещё всё было сплошь и рядом безмятежно, и ни одна грустная мысль не тревожила меня. Может быть, мы даже сможем вернуть эти времена?